Tudo está desfeito.
Tem ao menos o
Vago direito de
Ir embora sem fazer
Alarde.
O relógio bate,
Já é tarde?
Ou ainda é cedo?
Tem dó do peito
Tem nó no antigo
Leito. As imagens
Pairam sobre os lençois
São miragens:
Das minhas iras
E das tuas promessas.
Mira A. Diniz
30/08/09
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